Quien se equivoca tantas veces es porque nunca aprende. O quizá no sean sólo equívocos.

Forma parte de mi vida. No recuerdo el comienzo. Siempre fue imprescindible pero ahora lo necesito más que nunca. Ser, pero ser fuera de mi. Embutida en palabras. Escribir.

Otro intento más de encontrar un modo de copiar un sentimiento. Otro intento más para decir simplemente “te quiero”. Es tremendamente absurdo. Jamás lo lograré. Que sientas, que mi mano roce tu hombro, que suba por tu cuelo e incline tu cara. Que mis labios te besen. Otro intento más de querer ser más que nada. De poder notarme en algo especial. Inútil. Tan sólo escribo palabras, una detrás de otra. Y aunque en mi interior todo salte, y a veces se encoja cuando me leo, fuera de mi todo esto no es nada más que cariño reescrito.

Otro intento más de valer la pena. Otro intento más de empaquetarme, de reducirme, de quedarme encogida en un papel de mentira. Y como los perros con el cruel amo, aunque todo sea tan ridículamente absurdo, tonto, inútil, aunque nada de esto merezca la pena, como tantas otras veces, volveré a querer intentarlo.

Porque te quiero. Porque te quiero y no me cabe dentro. Porque te quiero. Porque te quiero muchísimo.